第929章

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【时间】：1956年秋，深夜【地点】：古巴北部，“胜利滩头”美军主基地

海浪拍打着礁石，发出单调而沉闷的哗哗声。

这本该是助眠的白噪音，但对于缩在沙袋后面的二等兵米勒来说，这声音简直像是死神的脚步。

他死死地抱着怀里那支已经生了锈迹的M1加兰德步枪，手指因为长时间用力扣着扳机护圈而显得苍白僵硬。他的眼珠子上布满了红血丝，每隔几秒钟就要神经质地转动一下，扫视着前方那片漆黑的椰树林。

“咔哒。”

不远处传来一声轻微的枯枝断裂声。

“谁？！谁在那！”

米勒几乎是尖叫着跳了起来，枪口疯狂地在那片黑暗中乱晃。

“别开枪！别开枪！是我！换岗的！”

几个黑影抱着头，狼狈地趴在地上，声音里带着哭腔。

米勒大口大口地喘着粗气，冷汗顺着他的钢盔带子流进脖子里，激起一身鸡皮疙瘩。他慢慢地坐回泥坑里，从兜里掏出一根已经被汗水浸得湿软的香烟，点了三次才点着。

这已经是第五天了。

自从那个该死的山谷里逃回来那两百个疯子之后，整个大红一师就像是被抽掉了脊梁骨。

没人再提什么“进军哈瓦那”，也没人再吹嘘什么“在这过圣诞节”。那些原本用来进攻的坦克和装甲车，现在全都被当成了固定的钢铁碉堡，半个车身都埋进了沙子里，炮口指着任何一个可能冒出那个黑色魔鬼的方向。

指挥官们甚至下令砍光了营地周围五百米内所有的树木，埋下了数千颗地雷。

他们在怕。

那种恐惧像是一种会传染的霉菌，在每一个潮湿的帐篷里，在每一个士兵的噩梦里疯长。

米勒吸了一口烟，火光映照出他那张年轻却写满沧桑的脸。他看了一眼营地中央那几辆还在被帆布盖着的、那天逃回来的卡车。据说，那里面装着汉森少校带回来的……某种东西。

只要风往这边一吹，就能闻到一股怎么洗也洗不掉的、焦糊的肉味。

“上帝保佑……”

米勒在胸口画了个十字，把头缩得更低了些。

“别让它们过来……千万别让它们过来……”

……

……

【地点】：马埃斯特腊山脉深处，游击队主营地

与死气沉沉的海滩相比，这里简直像是另一个世界。

几堆巨大的篝火将山坳照得如同白昼。火焰噼里啪啦地跳动着，舔舐着架在上面的整只野猪，油脂滴落在炭火上，腾起一阵阵令人垂涎欲滴的浓香。

没有岗哨的呵斥，没有军官的皮鞭。

穿着各色破旧军装、甚至只是农夫衬衫的游击队员们，正围着篝火，手挽着手，跳着那热情奔放的萨尔萨舞。

一个独眼的老兵正坐在一只弹药箱上，怀里抱着一把只有五根弦的破吉他，手指灵活地拨弄着。虽然音准有些跑偏，但那激昂的旋律却让每一个人的血液都在沸腾。

“在那山谷里~黑色的巨人屹立~”

“美国佬的坦克~变成了废铁~”

“哦~那是震旦的神迹~那是我们的兄弟~”

歌词是现编的，粗俗，直白，却带着最原始的生命力。

几个年轻的女游击队员端着盛满朗姆酒的铁皮罐头盒，在人群中穿梭。她们的脸上洋溢着那种久违的、不再需要担心明天会不会死去的红晕。

就在这喧闹之外。

距离营地大约两百米的一处突出的悬崖平台上。

两个身影正并肩坐在温热的岩石上，双腿悬空，脚下是那片漆黑如墨、连绵起伏的丛林树海。

晚风吹动着切·格瓦拉那标志性的贝雷帽。他深深地吸了一口手里那根粗大的雪茄，红色的烟头在夜色中明暗呼吸，像是某种猛兽的眼睛。

他转过头，看了一眼身边那个身材高大、正仰头灌下一大口烈酒的大胡子男人。

“菲德尔。”

切的声音有些低沉，带着那种标志性的阿根廷口音，在这安静的悬崖边显得格外清晰。

“你看那些孩子们。”他用夹着雪茄的手指了指远处那片火光冲天的营地，“他们以为战争已经结束了。”

卡斯特罗放下酒瓶，用手背擦了擦沾在胡须上的酒渍。他的目光深邃，并没有看向营地，而是投向了北方——那个海滩的方向。

“对于他们来说，确实结束了第一阶段。”

卡斯特罗的声音洪亮而富有磁性

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